Fängelsesguvernanten Piskar Olydiga Pojkar Tillsammans - Fröken Iceni

Ta ner dem! Olydiga pojkar agade tillsammans av Fängelsedirektrisen, med klassisk rottingaga, utskällning, kroppslig bestraffning.

Carlton och Fletcher har förts direkt till mitt kontor efter sin arrestering, och de släpade fötterna efter sig som om de ägde stället. Vakter hade släpat hit dem direkt från bråk för att träffa Miss Iceni, Fängelsedirektrisen med det fruktansvärda ryktet. Carlton, den hetsige, hade åkt fast för att ha startat ett slagsmål. Han verkade ganska stolt över sig själv och sin förmåga att slåss. Fletcher, den listige, hade långa fingrar. Om det finns något Miss Iceni inte står ut med, så är det en tjuv. Det visar på brist på moralisk fiber och kräver bestraffning. Båda stod där som återfallsförbrytare, med ögon fulla av utmaning.

Jag är Miss Iceni, Fängelsedirektrisen. Mitt namn ensamt får vuxna män att räta på sig. Viskningar sprider sig genom dessa väggar om mina strikta metoder. Jag sköter detta ställe med järnhand, och jag tolererar inga dumheter från nykomlingar. Idag testade dessa två mig genast. De flinade när jag gav sig på dem. Carlton höll hakan högt som om han var överlägsen allt. Fletcher skrockade tyst för sig själv. Inte en antydan till ånger i något av ansiktena. Jag skulle snart lära dem en läxa de inte skulle glömma i första taget.

I detta fängelse får nya intagna ofta en smak av remmen med en gång. Det är ett tjockt läderbälte, som svängs hårt för att slå smugget ur dem. Hjälper till att lugna ner dem innan cellerna sväljer dem. Men dessa pojkar behövde mer. Deras attityder krävde rottingen. Tolv rapp var, direkt på den bara huden. Ingen nåd för sådant trots.

Vad som gjorde att det sved värre för dem? De skulle ta det sida vid sida. Byxorna nere, blottade för varandras blickar. Förödmjukelse bygger karaktär snabbare än smärta ensam. Jag pekade på det gamla läderinlagda skrivbordet, ärrat från år av användning. “Du böjer dig över, och du står där, med ansiktet mot mig,” fräste jag. De tvekade, blickar for omkring, men lydde till slut. Byxorna sjönk till vristerna, bara stussar presenterade.

Jag grep rottingen hårt. Första rappet landade på Carlton med en skarp smäll. En röd strimma blommade upp på hans hud. “Ett, tack Fröken,” muttrade han genom sammanbitna tänder. Fletcher iakttog, ansiktet vitnade när han insåg att han skulle få bevittna hela rottingagandet i väntan på sitt eget efteråt. Svisch, smäll – rottingen bet djupt. Han gav till ett skrik, “Ett, tack Fröken.” Vi fortsatte så. Varje sväng byggde upp hetta, valkar reste sig i prydliga rader. Han vred sig, men jag höll stadigt. Vid det tolfte sprack hans röst på uträkningarna. Jag tolererar inte olydnad och nonchalanta attityder i mitt fängelse. Jag ska bli respekterad.

Efter Carlton tog Fletcher sin tur böjd över skrivbordet och led lika mycket, 12 prydliga rottingrapp randade hans stuss. Ytterligare en olydig pojke lärd en smärtsam läxa.

Jag tvingade dem att stå sedan, byxorna fortfarande nere, händerna på huvudet, framför mitt skrivbord. Rummet luktade svett och polerat trä. Jag höll ett föredrag om deras dåliga beteende, med blicken låst i deras. Många pojkar kommer in kaxiga, som dessa två. Jag har sett dussintals – arroganta tjuvar, bråkmakare med eld i ögonen. De alla knäcks under min vakt. Tid i cellerna kommer att slipa bort resten. Jag bryter dem alla till slut. Trots allt är de här för att bli rättade och förbättrade.

Slutligen ropade jag på vakterna. “Behandla dem. Ner till cellavdelningen.” De haltade ut, ödmjukade för stunden. Olydiga pojkar lär sig den hårda vägen. Och Miss Iceni vinner alltid till slut.